ha fatto questa cosa incredibile, piero angela, di educare un paese di bestie, cercando di difenderci da noi stessi e dalla nostra incolmabile ignoranza. forse, invano.

l’arte di fairburn è una magia che trascende perfino l’eterno “già visto” del web, perché è una centrifuga di umanità e intuizione, di sensibilità e ossessione.

lost in translation con la app di mindfulness, che vuole da me qualcosa che proprio non posso darle: la gratitudine. cronaca dell’overthinking e di compiti fraintesi, di rivoluzioni sudamericane e di traffico sulla genova-livorno. 

dipingendo il cancello ho scoperto quanto mi infastidisca dipingere il cancello e quanto, nonostante il fastidio, la mia soddisfazione risieda nel mero fatto di avere imparato a farlo.

chi ha la mia età o poco più, ha anche un aneddoto che ha a che fare con lina e con il suo locale. io ne ho due, senza rimpianti e senza nostalgia, specialmente per quel vino. 

cercando negli ultimi due anni una persona con la quale collaborare, difficilmente avrei potuto pensare a un uomo; infatti poi la scelta è ricaduta su valentina, che oggi è entrata in organico.

ma che cosa siamo diventati, per non possedere la più basilare empatia per tollerare i vagiti di un neonato? l’ennesima storiella colma di retorica dal web, questa volta, mi ha nauseato. 

moretti amava girare per roma in agosto con la sua vespa come piaceva anche al gassman del sorpasso in automobile, perché entrambi attratti a loro modo dalla morte, l’uno incombente per malattia, l’altro per accidente.

“che musica ascoltavi alla mia età?” mi chiederà e io non potrò rispondergli jax e gli 883. ma grazie all’intuizione di un algoritmo svedese, mi sono ricordato da dove vengo. e dove devo andare.

in finlandia, dal 2025 non ci saranno più senzatetto. come si dice: “avere un tetto sopra la testa.” e da noi intanto si specula facendo campagna elettorale a lampedusa.

ci sono incontri - come il mio della scorsa mattina - che ti ricordano perché a settembre tutto andrà storto. lontano dagli occhi, lontano dal #metoo, perché milano non è l’italia. 

è una frase che da qualche ora mi da il tormento. il successo è quello che ha garantito la fortuna delle imprese e la sfortuna del pianeta, la benedizione dei calcolatori e la sciagura dei visionari.

va bene tutto, però se il calcio femminile poi non lo guarda nessuno, hai voglia a buttarci i milioni. se non vengono menzionati nemmeno i tornei apicali delle squadre femminili, come possiamo pretendere che a chiunque venga lontanamente il dubbio di guardarli?

della grettezza che ci circonda va incolpato un certo modo di vendere, ma anche un certo modo di comprare: l’assenza di generosità nasce dal timore di venire fregati. sempre.

ciclicamente, a furia di tirare la corda dell’odio, la corda si spezza. i mandanti morali dell’omicidio di civitanova marche, hanno nomi e cognomi. cosa voterà l’assassino il 25 settembre?

soltanto la bally peak outlook foundation, dichiara di avere raccolto oltre quattro tonnellate di rifiuti nell’arco degli ultimi due anni sull’himalaya.

il vero lusso è potersi permettere di vivere fuori dalla città, e poi fuori ancora, più in alto, dove il 28 luglio del 2022 fa fresco e la pioggia cade regolare. ma fino a quando basterà?

non sempre, ma ogni tanto, dare un piccolo segnale di sobrietà, quantomeno le istituzioni, sarebbe d’obbligo, specialmente in settimane come queste. altro che dybala.

mi ricorda i loghi della sinistra all’apice della disperazione: una quercia, con un ulivo, con una falce e martello, con la bandiera italiana, con un garofano che al mercato mio padre comprò.

qualcuno continua a ripetere che la meloni non è fascista, quando la meloni stessa fa di tutto per comportarsi il più possibile da fascista. è così difficile chiamare le cose col proprio nome?