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Forse un fotogramma, una sensazione, un suono, un profumo. Forse gli ritornerà in mente come un lampo, a venti, trent’anni, in un pomeriggio qualsiasi di pioggia, entrando in un vecchio bar. Forse crederà di averlo sognato. O che glielo abbia raccontato qualcuno. O di averlo letto. O visto in un film. Forse lo coglierà un attimo di spaesamento, un leggero capogiro. Forse gli formicoleranno un poco le dita di una mano. Sarà un attimo, un battito di ciglia.

E anche se nulla sarà mai nitido. Anche se nulla di tutto questo costituirà mai un ricordo preciso, animato, vivido. Anche se del suo secondo compleanno non ricorderà mai nulla. Forse per un istante, un giorno, si sentirà abbracciato come lo abbiamo abbracciato oggi. Amato, come lo abbiamo amato oggi. E allora sarà valsa la pena, di tutto.

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